风小了一些，但雪没停。

五百骑从沙丘群里穿出来的时候，前方那片开阔地已经被白色盖得严严实实。

毛骧勒住马。

他认得这个地方。

沙丘的走向变了，几处高低也跟记忆里对不上，但地面的起伏骗不了人——这片开阔地足有三四百步宽，左边是断崖，右边是干河沟。

脱火赤的大营就扎在正中央。

现在没有帐篷了，没有马，没有火堆。

只有雪。

雪底下埋着人。

前哨的斥候先到了一步，回来的时候脸色发白。领头的小旗官翻身下马，跑到毛骧跟前张了张嘴，半天没说出话。

毛骧没催。

小旗官咽了口唾沫：“前头……”

“有多少？”

“没法数。”小旗官的声音发抖，“到处都是。雪把大半都埋了，有些只露个胳膊、露个脑袋……血把雪都染红了，一片一片的。”

毛骧踢了下马腹，往前走。

队伍跟上来。

五百骑走了不到五十步，最前面一排人同时停了。

没人下令停，是自己停的。

战场摊开在眼前。

雪面上凸出来的轮廓——有的是一只手，手指还保持着握刀的姿势，冻得发青；有的是半张脸，嘴歪着，像死前在喊什么；有的是一条腿，膝盖弯曲着，像还想往前跑。

血渗进了雪里。

不是鲜红的那种，是深褐色，跟冻土混在一起，一摊一摊的，空气里有股味道。

冷风压着，不算浓，但闻得出来。死人放久了的那种味道，被雪冻住了大半，偶尔风一换向就窜进鼻子里。

一个年轻骑兵把头扭到一边，干呕了两声。

旁边的老卒拍了拍他后背，自己的手也在抖。

“这里到底经历了什么？”

年轻骑兵的声音从喉咙里挤出来的，像是不敢问又忍不住。

毛骧听见了。

他没回答。

他的视线越过那些尸体、越过那些被踩塌的帐篷残骸、越过那些折断的长矛和碎裂的弓弦，钉在了一个地方。

战场偏北的位置，孤零零竖着一根木柱。

柱子有两人多高，原本应该是营帐的主撑杆，被元军拔出来单独钉在地上。柱子的中段有一圈深深的绳痕，绳子还缠在上面，冻成了硬结。

绳痕下方的木头表面，颜色比别处深。

那是血。

干了的血。

毛骧翻身下马。

他把缰绳丢给旁边的人，一步一步朝那根柱子走过去。靴子踩在雪地上，每走一步都能感觉到脚底有东西硌着——可能是碎石，可能是兵器的残片，也可能是别的什么。

他没低头看。

走到柱子跟前，毛骧停下来。

伸手摸了一下绳痕。

冰的。绳子上有血，木头上也有血，混在一起冻住了。他的手指顺着绳痕往下移，摸到一块更大的暗色印记——那个位置大概是人腰部的高度，血迹的面积比绳痕大得多。

有一部分渗进了木纹里。

毛骧的手停在那里，没动。

身后传来脚步声。