柏林法兰克福大道地下。

丁修蹲在一截被炸断的大理石柱子后面。

他低着头，左手拿着一块脏得发黑的碎布，一下一下擦着那把波波沙冲锋枪的枪机。

枪管上的防热套筒上午就裂了。他用从电缆上拆下来的细铁丝绕了十几圈，勉强绑紧。

这就是柏林最后的本钱。

铁丝和烂枪。

他没去管右臂的伤口。绷带早变成了硬邦邦的黑壳。血不再往外渗，这说明血管自己结了痂，或者身体里的血已经没剩多少可以流了。

头顶传来沉闷的震动。苏军的重炮还在砸。每一炮砸下来，站厅的顶棚就会扑簌簌往下掉一堆白灰。灰落在那些躺在地上的人脸上，把他们盖得像是一排排准备入土的石膏像。

一阵杂乱的脚步声从维护通道那边传过来。

皮靴踩在污水坑里，啪嗒啪嗒响。

埃里克最先抬起枪口，对准了通道的转角。挪威人的手指扣在扳机上，眼神冷得像冰。

出来的不是俄国人。

是个穿着宽大野战灰制服的孩子。

十六七岁的模样。钢盔对他来说太大了，歪歪扭扭的扣在脑袋上，每跑两步就要伸手往上扶一下。他左边脸颊上有一道被弹片新划开的口子，肉翻卷着，血顺着下巴往下滴。

他不管不顾，只是大口喘着气，眼睛在昏暗的黄灯下四处乱看。

“谁是鲍尔队长！”

孩子的声音带着没变声完毕的尖锐，在死气沉沉的站厅里显得异常突兀。

几个靠在柱子边上的老兵抬了抬眼皮。没人搭理他。

丁修停下手里的动作。

把波波沙的枪栓拉了一下。咔嚓一声。

“我是。”

孩子循声看过来。

他看到了那个蹲在碎石里的男人。破烂不堪的黑色制服，领口那枚沾着泥垢的双剑银橡叶骑士铁十字勋章。

孩子的胸膛猛的挺直，脚跟并拢，顾不上擦脸上的血，敬了一个不怎么标准的军礼。

“鲍尔队长。”

“总理府来人传信。克雷布斯将军的命令。”

“要求您立刻前往元首地堡。不得延误。”

“知道了。”

丁修站起身。

他看向靠在墙壁上擦StG44的埃里克。

“看好这里。”

“我去去就回。”

埃里克停下手里的动作，抬头看着他。那张被战火燎出各种伤疤的北欧面孔上没有任何多余的表情。

“去哪。”

“地堡。”

“那个大坟墓？”

“差不多。”

埃里克伸手在自己的弹药袋里掏了掏，摸出一个压满子弹的弹匣，抛给丁修。

“别在里面待太久。”

“外面的伊万不会等你喝完下午茶。”

丁修伸手接住弹匣，塞进大衣的口袋里。

“放心。”

“我对茶没兴趣。”

他转过身，跟着那个半大孩子，朝着通往地面的台阶走去。

从地铁站钻出来的时候，柏林的风夹着火星扑面而来。

整个威廉大街已经被炸成了一片看不出原貌的烂石滩。曾经高耸的政府大楼现在只剩下一根根熏黑的残柱。街道被倒塌的砖石填平。苏军的喀秋莎火箭炮在极远处发出刺耳的嘶吼声，天边是一道道拖着长长尾迹的红线。