墙根下的风比棚里硬。

沈烈站在阴影里，背上的鞭伤被冷风一贴，疼意沿着肩胛往下爬。他没有伸手去碰，只把右脚往后挪了半寸，脚跟抵住一块凸起的土砖。

瘸腿老卒看见了。

他拐杖尖还抵在泥里，慢慢碾着那一小块湿土。

“还知道给脚留个退处。”

沈烈没接话。

棚门口的破布垂下来，里面有翻身声，又很快静了。远处营墙上有火盆，火被风压得一低一高，照不亮墙根。巡夜老卒从西边走过，脚步沉，刀鞘磕着腿侧，响了三下。

瘸腿老卒等那脚步走远，才开口。

“白日里那个姓刘的，眼睛别追。”

沈烈看着他拐杖尖。

“他走小门。”

瘸腿老卒抬了抬眼皮。

“你看见了？”

“粮仓右侧，旧麻袋后头。”

“还看见啥？”

“掌队不接油纸，韩老卒接。”

瘸腿老卒嘴角动了一下，脸上没笑出来。他把拐杖从泥里拔起，杖尖带出一点黑泥。

“看得细，死得也细。”

沈烈的手指贴着刀鞘，掌心裂口压在皮面上。疼能让人不乱动。

瘸腿老卒转身，沿墙根往东走。沈烈跟上去，两人脚步都轻。墙根下堆着旧土砖，有些砖缝里长出枯草，草根被踩断，露着灰白的茬。再往前，有一片泥色比别处深，风干后仍泛着暗。

老卒在那片暗泥前停下。

“知道这是哪儿不？”

沈烈看了一眼。

“墙根。”

“去年冬天，这儿躺过三个。”

瘸腿老卒说得很平。

“一个冻死，一个病死，一个巡边摔断脖子。册子上这么写。”

沈烈低头看那片泥。

泥里嵌着半截旧草绳，绳头被踩扁，边上还有一点黑硬的东西，薄薄贴在土里。他蹲下，用刀鞘尾端拨了一下。

是干透的血痂。

瘸腿老卒没有拦。

“冻死那个，鞋底磨穿了，脚趾头全黑。病死那个，后脑有个坑，碗口大。巡边摔断脖子那个，背上有绳勒印。”

沈烈的喉咙动了一下。

他没问谁打的。

问出来，风也会把话带走。

瘸腿老卒看着他。

“你倒沉得住。”

沈烈站起身，把刀鞘尾端在泥上擦了擦。

“册子谁写？”

老卒眼皮垂下。

“书记写，掌队盖，老卒押。”

风从墙缝里灌过来，吹得火盆哔剥一响。沈烈想起白日里书记抱着木牌，站在刘保头身后，木牌贴着胸口。掌队没接油纸，韩老卒伸手拿。每个人都少动半步，事就办完了。

瘸腿老卒又往前走。

“死营每年都死人。有人死在外头，胡骑刀下，野沟里，冻土坡上。这个好写，报上去，缺人补人。”

他拐杖点地，一下，一下。

“有人死在自己人手里。饭少了，刀钝了，活分错了，夜里谁的脚踩到谁的铺，白天谁多看了谁一眼，都能死。”

沈烈跟在旁边，脚步没乱。

他看见老卒左腿落地时很轻，右手拄杖时却重。杖尖每次落下，都会避开墙根那些深色泥块。

这里埋过东西。

老卒继续说。

“还有人死了，名字不上册。”