伊屠的年纪很大了，但是他的马术依然不错，用最快的速度抵达了秦军的营地。

蒙武把营地扎在战场北面三十里，一片缓坡上，视野开阔，四面无遮。

从王庭方向过来，翻过最后一道梁子，整座营地就摊在眼前，像一头趴伏着的铁灰色的兽，低矮，沉默，压在地上，有一种压迫感。

伊屠勒住马，在梁子上停了片刻。

他的眼睛眯起来。

尝试看清楚那片营地的细节。

营地的外围停着黑黝黝的铁炮，排成一列，炮口斜指北方，正对着他来时的路。

那些东西比他想象的还大，不是人能扛着走的，每一样都要用几匹马拖拽，停在泥地里，轮子陷进去半寸。

铁壳上涂着黑漆，不反光，像从地底挖出来的骨头。

这就是那些能喷火吐雷的邪器？

不，不是邪器。

没有符文，没有那些神秘奇怪的外貌，没有任何他听过的修士手段留下的痕迹。

就是一坨铁。

但铁做的家伙，怎么会能喷火吐雷？

他盯着看了很久，马蹄在梁子上焦躁地刨了一下，他也没有动。

他在想这东西是怎么杀人的。

那片战场的遗址他是经过了的。

看到了那里如同地狱一般的惨状。

印证了他来之前搜集到的信息。

墨突的五六万大军，在炮击区里，没多久的功夫就被打碎了。

溃兵说，那声音比天上的雷还响，耳朵什么都听不见，只看到身边的人成片倒下。

被炸到会直接被撕碎，残躯碎片四散，战马把自己摔出去，腿在地上乱蹬。

他在王庭听的时候，觉得那是被吓出来的胡话。

现在他看到了实地和实物，那些想象的画面忽然变得清晰了。

他想象炮口之下站着一排排人，那些人还不知道发生了什么，身体已经被炸碎了。

他想象墨突的大军挤在那个漏斗里，退不出去，往前是炮口，往后是自己人的阻塞，天上在下雷，地上在炸，到处都是血和泥。

他突然触电一般，猛地把目光从那排炮车上挪开。

胯下的战马不安地打了个响鼻，像是感觉到了他背上的凉意。

他夹了一下马腹，带着使团从梁子上下来，沿着坡道往营地走。

走到半坡，他听到了一种声音。

嘭嘭嘭……

不是马蹄声，是一种闷沉的、有节奏的撞击声，像有人在用铁锤砸地。

一下，一下，一下，隔着很远，震得他的胸口跟着颤。

他抬起头，循着声音望过去。

营地的东面，一片平整过的空地上，两排人正在对练。

没有铠甲，只穿着粗布短褐，露着胳膊和胸膛。

个个都比伊屠见过的任何勇士高出半个头不止，手臂粗得像牛腿，胸膛像两面鼓，一张一合地往外冒着热气。

他们的身上有伤，有的胳膊上缠着布，布上洇着暗红色的血渍，有的脸上结了黑色的痂，刀疤从身上横跨，翻着粉色的新肉。

但那些伤就像长在别人身上一样，在他们的脸上不见丝毫痛楚。

在激烈的对练着。

他们举着木制的武器，互相劈砍，木器撞在一起的声音裂开，像把什么东西从中间一劈两半。

一个人被对面一刀劈在肩窝上，整个人往后翻了个跟头，砸在地上，伊屠觉得地面的土都在跳。

那人爬起来，拍了拍身上的灰，又冲上去了。

另一个人抬脚蹬在对手的胸口，那一脚蹬实了，他听见“砰”的一声闷响，挨蹬的人连退了三步，每一步都在地上踩出一个深坑。

土是松的，被踩实了又被蹬开，草根从泥里翻出来。

那一脚踩下去，地面颤三颤，留下一个个深达数指的脚印，这是何等力量？

伊屠的后脊梁开始发凉。

这是那支灭了墨突大军的军队？

他们不需要养伤的吗？

竟然现在还在对练？

如此激烈的对抗？

如此恐怖的体魄？

他想起了溃兵说的话。

“那些人不像是人，摔下马了比骑马还快。

一个个像是老虎，能把人生生撕碎。

我们的弯刀砍在他们铠甲上，连个印子都没有，他们的剑劈过来，我们的刀就断了……”

他想过溃兵夸大其词，哪个打了败仗的溃兵不把敌人说成神兵天将？

但现在他觉得溃兵没有夸大。

甚至可能在收着说。

他翻身下马，牵着缰绳，一路走进营地。

门口没有卫兵拦他，只扫了他一眼，目光在他皮袍的纹路上停了一瞬，然后挥了挥手，示意他进去。

显然，从他接近营地开始，就已经落在对方的视野之中了。

不需要提前通报，如他所想的一样，直接来就行。

对方早就知道他要来。

营地里很安静。

不是那种没有声音的安静。

是那种人很多却秩序井然，纪律超群的安静。

每个人都在做自己该做的事、没有多余的走动、没有多余的叫喊、秩序像铁板一样压着。

士兵们排着队从小校场走回来，步子踏在泥地上，几乎没有多余的声响。

几个伙夫在灶台旁烧水，刀刃在案板上切肉的节奏整齐得像一首歌，切出来的肉片薄厚均匀，排在木盘里，像鱼鳞。

锅里的水沸着，蒸汽往上冒，伙夫脸上的汗珠往下淌。

有人在磨刀，用拇指刮过刀刃，试了试锋利度，放在一旁，拿起下一把。

有人在缝补内甲，针脚走得又密又匀，跟草原上妇人缝帐篷的手艺不相上下。

一切都很正常。

正常到反而有些诡异的不正常。

伊屠目光停留在每一个细节上，心中越发寒意上涌。

一支刚刚打完仗的军队，全歼了二十万精锐，转战千里，在平原上一刀一刀地把黑甲卫砍碎了。

按照常理，他们应该是疲惫的，伤的伤，残的残，营地里有痛苦的呻吟，有缺胳膊断腿躺在帐篷里等药的人，有浑身缠着布带血迹斑斑的士兵，有为了争抢物资吵成一片的民夫。

这是战争的常态，无关精锐与否。

但是现在，他看到的是另一回事。

那些对练完的军士擦着汗，推开伙房的布帘，一人端着一个大木碗走出来，碗里是热腾腾的肉汤和两块厚得吓人的饼。

一块饼两三口就吃完了，那些家伙的胃口就像是无底洞。

伊屠站在营地中间的甬道上，牵着马，脚步不由自主地放慢了。

他路过一片帐篷，帘子半掀着，他看到里面铺着厚厚的干草，草上叠着毯子，毯子叠得整整齐齐，四个角对得笔直。

他路过一个军械棚，里面架着一排排的长剑，剑身在日光里反着光，像狼的牙齿。

他看到了俘虏营地。

一大片用木栅栏围起来的空地，里面坐着黑压压的人。

那些人的状态跟他身后这座营地里的军士完全相反。

他们低着头，抱着膝盖，皮袍皱得像从泥水里捞出来的，头发打着结，脸上没有表情。

不是冷静，不是恐惧，是一种被什么东西从内部掏空了的、只剩下壳子的麻木。

一个弓骑俘虏靠在栅栏上，眼睛半睁着，盯着地上的泥，眼珠一动不动，像两颗嵌在眼眶里的石子。

伊屠认得那种眼神。