队伍开始移动。

没有人回头。

在东线，回头看战场是一种坏习惯。

因为你会看到那些你留下的东西——尸体、废铁、还有你自己丢掉的那些说不清道不明的东西。

看多了会疯。

丁修走在队伍的最前面。

他的StG44挂在胸前，枪管朝下。

走了大约二十分钟，施罗德从后面追上来。

“头儿。”

“嗯。”

“刚才有个新兵问我，这一仗算不算赢了。”

丁修没有减速。

“你怎么说的？”

“我说让他闭嘴走路。”

“这就对了。”

施罗德沉默了几步。

“但我自己也想知道。”

丁修侧过头，看了施罗德一眼。

在那张被硝烟和伤疤糊满的脸上，他看到了一种不太常见的东西。

不是恐惧，不是愤怒，也不是那种老兵特有的麻木。

是困惑。

一种“我到底在干什么”的困惑。

丁修收回目光，继续走路。

“你看下面了吗？”他问。

“看了。”

“看到那些车了吗？那些大炮？那些坦克？”

“看到了。”

“那是整整两个军的重装备。全扔在那儿了。”

丁修的语气像是在念报纸。

“逃出来的那三万多人，手里只有木棍和刺刀。他们的炮没了，坦克没了，卡车没了，通讯器材没了。连军医的手术台都扔在河里了。”

“要让这帮人重新变成一支能打仗的部队，需要多少个工厂加班加点？需要多少列火车的物资？”

他停了一下。

“现在的德国，还有这个本事吗？”

施罗德没有回答。

因为他知道答案。

“而且”丁修继续说，语气没有任何起伏，“为了把这帮人从口袋里捞出来，我们赔进去了多少？”

他用拇指往后指了指。

“贝克团的坦克趴了一半。我们死了一半的人。第1装甲师、维京师，哪个不是伤筋动骨？我们把最后的装甲预备队扔进了这个泥坑。”

“所以你问我赢了没有？”

丁修从口袋里掏出那个空烟盒，翻了翻，确认里面确实什么都没有了，又塞了回去。

“我们只是把绞刑架上的绳子松了松。让那个犯人多喘了两口气。”

“仅此而已。”

施罗德走在他旁边，低着头，看着自己的靴子一只接一只地踩在泥地上。

“那穆勒算什么？”

他的声音很轻。

“格罗斯算什么？克拉默算什么？那些死在高地上的、死在河里的、冻死在路边的——他们算什么？”

丁修没有立刻回答。

他们走过了一段被炮弹翻过好几遍的烂地。地上的弹坑里积满了黑色的泥水，水面上漂着一只手套。

“他们是代价。”

丁修说。

“不是英雄，不是烈士。就是代价。”

“跟那些卡车、大炮、坦克一样。用完了，扔在那儿了。”

施罗德的嘴巴动了一下，像是想反驳什么，但最终什么都没说。

他只是从大衣里摸出一瓶不知道从哪弄来的劣质白兰地，拧开盖子灌了一口，然后递给丁修。

丁修接过来，也灌了一口。

酒液辣得嗓子疼，但至少让肚子里暖了一点。

“走吧。”丁修把酒瓶还给施罗德，“别想那些有的没的了。”

“想想怎么活过今天晚上。”

施罗德把酒瓶塞回大衣里，擦了擦嘴角。

“去哪？”

“往西。”丁修看了一眼灰蒙蒙的天，“先找个能过夜的地方。然后等命令。”

“什么命令？”

“让我们去下一个地方送死的命令。”

施罗德咧嘴笑了一下。那种笑不是因为觉得好笑，而是因为除了笑以外没有别的反应可以做了。