“鲍尔队长？”

一句低沉且有些虚弱的呼唤从走廊深处传来，打断了丁修的注视。

他转过头。

一个清瘦干瘪的老人站在几步开外。

一套松垮的灰色军服挂在他身上，显得里面的人就像一具骨架。眼袋沉重的垂在脸颊上，肤色蜡黄。肩章上的金线已经发暗。

陆军总参谋长，汉斯·克雷布斯。

整个东线烂摊子名义上的最高执行者之一。

丁修站直身体，左手随意的抬起，行了一个短促的德式军礼。

“克雷布斯将军。”

没有热忱。只有冰冷的例行公事。

克雷布斯那双浑浊的眼睛上下打量了丁修一番。目光在破烂的大衣、干涸的血迹以及领口的骑士十字勋章上停留许久。

他挥了下手。

“跟我来。”

老人转身，步伐蹒跚的沿着走廊继续往深处走。

丁修跟在他后面。走过那个放着瓦格纳的房间，走过那些沉醉在纸牌里的军官。没人在意他们。没人回头看一眼。

克雷布斯推开一间狭小的办公室的门。

里面空间逼仄。墙壁上挂着一幅幅大幅军用地图，上面布满红蓝铅笔画的箭头。不过大部分蓝色的箭头已经被红色的线条彻底圈死，像一条条被拍死在墙上的蓝褐色长虫。

空气里弥漫着浓重的烟草味和发霉纸张的气息。

办公桌上堆着厚厚的电报纸。几台电话机杂乱的放在角落。

“关门。”

克雷布斯指了指一张折叠椅，自己则绕到桌子后面，沉重的坐进皮椅里。

丁修关上铁门。把外面那些聒噪的噪音完全隔绝。

他没有坐。他靠在门后的墙壁上，左手拇指抠在冲锋枪的枪带上。

克雷布斯拿起桌上最上面的一份电报纸，手微微发抖的递过来。

“看看这个。”

丁修没有动弹，眼睛冷冷的盯着那张薄纸。

“温克的第12集团军到不了柏林。施坦因纳的集群连一个完整的步兵团都凑不出来。对吗。”

克雷布斯的手僵在半空。

纸张在颤抖中发出细碎的哗啦声。

他有些愕然的抬头看着丁修。

“你一点都不意外？”

“有什么好意外的。”丁修的声音没有任何起伏，“温克被美国人和苏联人夹在易北河。施坦因纳手里只剩一群老弱病残。这种连地图参谋都不信的童话故事。只有上面的人还在当真。”

他顿了一下。

“在泽洛高地塌房的时候。这城就已经死了。”

克雷布斯颓然放下手，将电报纸揉成一团，随意扔在桌面上。

他拿起桌上一个便携式酒壶，拧开盖子，往嘴里倒了一大口烈酒。酒液顺着他干瘪的下巴流进衣领里。

他粗重的喘了口气。

“你是骷髅师的。”

老人干哑的嗓子在狭小的房间里显得异常刺耳。

“你的档案。我翻过。从莫斯科、勒热夫。一直到斯大林格勒、库尔斯克、切尔卡瑟。再到华沙和布达佩斯。”

他浑浊的眼睛紧紧盯着丁修。

“东线上所有最烂的、最没希望的仗，你一场没落。”

“你带着人顶过了这世上最残酷的绞肉机。身边的部队换了一茬又一茬。可你居然还站在这里。”

“活化石。他们是这么叫你的吧。”

丁修冷眼看着他。

“活化石是个好词。前提是得先变成死人，然后再被挖出来。我现在只是个还没来得及腐烂的兵。”

克雷布斯苦笑。

那笑容比哭还要难看。

“这地堡里。有些人……希望你留下来。”

老人十指交叉，支在下巴上。