那里还剩下成百上千的人。

他们没有参与炸药的搬运。这帮人不是工兵。

他们是刚被收拢起来的残军。是被丁修那段广播吸引过来的死囚。

没有熟人，甚至那个押送他的宪兵都不在了

那些熟悉的面孔早就在前面的烂泥和火海里死绝了。现在站在广场上的，是一群完全陌生的脸。

有一身黑衣的帝国保安处残党，手里握着冲锋枪。有穿着海军制服、离了海不知道怎么打陆战的水手。

有端着陈旧步枪的外国志愿兵，金发、灰发，在冷风里缩着脖子。有原本该在后方绞刑架边上站岗的战地宪兵。还有那些已经辨认不出番号、大衣被烧得东一个洞西一个洞的国防军散兵。

他们密密麻麻地站在废墟里。

像一堆被扔在垃圾场里、马上就要被扫进焚化炉的破布。

他们都在看着丁修。

看着那个挂着双剑银橡叶的连长。等待着最后的结局。

“传我命令。”

丁修没有放大嗓门去喊口号。他只需要把话递给站在最前面的几个军官。

“除了在里面干活的工兵。”

“其余所有人。”

“全体列队。在这片废墟上集结。”

军官们听到指令，立刻转身。粗哑的喝令声在广场上开始此起彼伏。

“海军！这边靠拢！”

“志愿兵！把枪拿好！别像个死人一样站着！”

“还能动的都滚过来！”

杂乱的脚步声在国王广场上响起。

几千个已经丧失了一切退路的幽魂，开始在夜风里拖动僵硬的腿。

没有整齐的步伐。

没有昂首挺胸。

他们只是把手里那根最后还能喷出火的铁管抓紧，慢慢靠成一个个并不怎么方正的方阵。

丁修踩上一块断裂的防空炮底座。

他的视野掠过这群默不作声的士兵。看着他们身上的泥、他们眼里的空洞，以及头顶越压越低的红色暗云。

炸药的引信正在大厦深处铺设。

坟墓已经挖好。

而接下来的事，就是怎么在这座广场和这栋大楼外面，把那些即将冲过来的红军装甲挡上一段时间。怎么去消耗掉他们第一波最猛烈的冲锋。怎么把戏演得足够真，真到苏军相信他们是在拼死防守，从而毫无防备地涌入陷阱。

丁修的大衣在风里猎猎作响。

这三千个活着的死人。就是这出好戏最后的演员。

“集结完毕，等下一步部署。”一个脸上有刀疤的中尉跑到丁修面前报告。

丁修看了一眼那张陌生的脸。

“列好队。”